«A escrita seria talvez um reduto cavo, o refúgio das horas iguais que ia passando na profissão e em casa.
Nunca escreveste, tu?
A escrita seria apenas o gesto que me permitia ficar horas e horas nos cafés sombrios, depois da bica pedida, açucarada, mexida e tomada devagar até ficar quase fria, intrigando os frequentadores habituais que podiam seguir o avançar das páginas...»
(Eduarda Dionísio)
Retrato de um amigo enquanto falo.
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